Colección Voyeur

Hoy quiero contarte qué me pasa cada vez que vuelvo a ese refugio que tengo frente al mar, a ese lugar que tanto quiero. Suelo quedarme a la noche frente al ventanal, ¿sabés, bonito?, me quedo horas mirando la playa donde las olas se deshacen en rizos de plata.
Y cada noche vuelvo a revivir nuestros encuentros en el piso 19, donde el pasado se torna presente y las evocaciones, realidad.
Bajar rápido del ascensor, sabiendo que de la misma manera que la luna va a estar ahí, reflejándose en el agua, vas a estar esperándome para besarme apenas traspongo la puerta, ansioso por desvestirme y mirarme, para que cada pliegue y cada rincón de mi cuerpo desnudo quede grabado en tus retinas y en ese lugar de la memoria donde se conservan los recuerdos.
Hay noches que llego antes de lo que acordamos. Lo hago a propósito, para ver si puedo sorprenderte. No. No puedo. Es como si me adivinaras, como si presintieras que estoy llegando. Como si me olfatearas. Como cuando los dos, al mismo tiempo, marcamos el número de teléfono del otro:
–Te estaba llamando, bonito.
–¿Cómo sabías que quería hablar con vos, muñeca?
Ahí estás, como siempre te imagino, esperando a que llegue. Con las copas de vino en la barra del desayuno, percibiéndome. ¿Mágico? ¿Por qué no?
–Hola, muñeco.
–Hola, bonita.
Es lo único que decimos. Después, nos sobran las palabras. ¿Para qué hablar? No es necesario. Usamos la boca sólo para el idioma de los besos, mordiendo momentos y piel al mismo tiempo.
O para compartir un sorbo de vino de boca a boca. Me gusta que sepas de vinos y que me enseñes y me adivines los gustos.
Sé que mis manos te pueden y que estabas esperándolas para que, laboriosas y expertas como son, te desabrochen el jean y te quiten el suéter. Me cautiva encontrar sólo la calidez de tu piel debajo de la lana.
Tu respiración se acelera porque te apremian las ganas y jugueteo apenas lo justo para excitarte más. Me controlo (no mucho) y te doy de mi boca otro sorbo de vino antes de acariciarte el cabello. ¡Por Dios! Cómo me gusta deslizar los dedos por tu pelo y oler a hombre y a perfume. Me gusta tu olor desde el primer día, ¿te acordás?
Me dejo desvestir sin dejar de acariciarte, porque nada es más importante para mí en ese momento que sentirte con las manos. Acariciarte el pelo, rozar tu cara, dejar a mis dedos darse una vuelta por tu espalda. Me excita, te excita.
Nos paramos frente a la ventana y dejo que termines de sacarme la ropa mientras miro hacia donde las olas rompen contra la escollera y los rizos de plata se deshacen en millones de chispitas.

De rodillas frente a mí, levanto una pierna y después la otra para que me saques la bombacha y me dejes desnuda y para que tus ojos me den un anticipo del placer que me espera en ese piso donde no hay distancia que nos separe ni tiempo que nos apremie.
Tus manos me envuelven los muslos y la cintura y tu aliento me arde en el vientre, apenas más arriba del centro de mi sexo, que late y anhela y aguarda y espera y quiere y te pido que me dibujes un 19 en el centro mismo de mi deseo.
El gemido que me arranca tu boca rompe hasta la oscuridad de la noche. Tu lengua serpentea, me recorre el cuerpo y se detiene en mis axilas. Te gustan mis axilas casi tanto como mi sexo inmaculado.
Yo te regalo 19 besos y mi boca también sale en tu busca, delineando coordenadas, marcando puntos y dejando sensaciones en suspenso.
Todo pasa en ese piso 19, mientras afuera sólo está la noche ventosa y apretada de silencios y cuando desaparecés de mi lado en el mar se refleja un eclipse que sólo pueden contemplar los que habitan ese lugar y los amantes, porque ahí está la magia.
Ahí es donde te secuestro y te poseo. Sólo para mí. Para que mi sexo te reclame sin tiempo. Donde no hay lugar para el dolor ni la desdicha y sólo habita la felicidad de encontrarte, de tenerte, degustarte y besarte hasta que me duelen los labios, chiquito mío.
Y si hay abismos que intentan separarnos, nos basta con cruzar el puente que se tiende entre vos y yo, como por arte de magia, en ese piso 19.

Bueno... Una tiene su corazoncito y su rinconcito poético. No todas tienen porqué ser historias de hospital, ¿eh?

Foto: Cortesía & © by Walmer